Divagaciones

Personalidad sugestionada

Nuevo día, se hace la luz,
y todo parece en calma.
Pensamientos que moran sin alma,
ideas que buscan la calma
y un genio vestido de tul.

Verdad; realidad intimidada.
Se busca poder aislarla
dejando correr el telón,
dirigido por un niño llorón,
que nunca ha visto el sol,
y siente que la vida se le jacta.

Futuro planificado, azar tramposo.
Gritos callados con penas,
reflejo de la eterna condena
que supone yacer sin reposo.

Impotencia encubierta por estopa
que rasgada intenta curar
heridas que nunca cicatrizarán
por ser dueñas de un destino
del que jamás serán protagonistas.

No me juzgues por mi desdén,
ni por querer cambiar mi mundo.
Alaba que quiera crecer,
que busque mi propio futuro
y que siempre tenga en cuenta
las razones por las que lo refuto.

Panegírico

Tu luz por siempre nos iluminará

Esta mañana temprano me he despertado
y sentía que me turbaba una inquietud;
el hecho de haber visto mi vida en un sueño,
y percatarme de que en élla ya no estabas tú.

Me he sentido enormemente desconcertada,
y busco una ayuda que sólo me puedes dar tú,
demuéstrame que el sueño se ha equivocado
y que estás presente en ésta solitud.

Los años y momentos, contigo vividos,
tu valía personal y gran corazón me han mostrado,
y capaz he sido de ver cómo te desvivías por todos
sin dejar, nunca, tu buen humor a un lado.

En tu largo camino, el destino te ha hecho ser:
una hija amable, educada y correcta,
una madre atenta, cariñosa e instructora,
una abuela, donante de amor inmenso
y, ante todo, una bellísima persona.

Cada adjetivo que ahora pudiese dedicarte,
considero que no quedaría a la altura,
pues lo que siempre has sabido aportarme
no lo demuestra palabra alguna.

Todo el cariño que a tu entorno dedicaste,
cada consejo que nos has aportado,
y tu siempre adecuada y entrañable actitud,
demuestra tu amor, que su huella nos ha dejado.

Y aunque esté lejos de aquí tu luz,
buscaré dentro de mí un lugar,
una salida por la que escapar,
y así de nuevo, poder contigo estar.

A LA MEMORIA DE CLARA GARCÍA GARGALLO

Sembla verídic

Diari d'una escriptora analfabeta

Em diuen Maite, de professió escriptora. No tinc cap reconeixement als meus anys de dedicació, encara no he definit el meu estil i és tot un somni veure'm amb un llibre publicat.
M'agrada crear obres de qualsevol gènere i , quan ho faig, sempre seguisc una sèrie de pautes: agarre un full completament en blanc i una ploma, i abans de començar a redactar agite enèrgicament la ploma.
Trobe la inspiració als moments més insospitats; de vegades és una persona quan m'està parlant o també veure passar el metro. Tal vegada, el fet d'inspirar-me en aquestes situacions, siga la causa del meu fracàs, però no sé fer una altra cosa.
Estic en disposició d'afirmar que les meues creacions són realment bones, fins i tot quasi estic segura que la gent no és capaç d'apreciar la bellesa del que escric, però confie en que aplegue el dia en que això siguen més que simples pensaments.
I ara em trobe amb els ulls clavats a la televisió, desitjant vore qualsevol programació que em faça oblidar aquesta sensació d'insatisfacció.
Apareix una mosca i es posa sobre la pantalla, i vore-la així, mentre participava d'una història i un entorn alié, sent la protagonista al mateix temps, em va fer botar del sofà amb un full a la mà.
Al matí següent em vaig despertar a la taula del menjador amb l'esborrany d'un relat titulat "diari d'una escriptora analfabeta" i amb una taca de tinta negra a la paret.

¿Cómo lo ves?

SEAMOS COMO NIÑOS





Derribemos cada muro, cada valla, cada zanja,
que penetre la luz en la tiniebla más sombría,
que la fuerza del coraje, sea una obligación,
y que los niños gocen de la infancia cada día.

Pidamos al destino, el mejor de los presentes,
que nuestra libertad no nos sea arrebatada;
evitemos toda coacción, hagamos caso al amor,
y a una amistad que nunca acaba.

Es un propósito arduo, difícil de efectuar,
cambiar toda tristeza y el llanto,
por una confortable verdad;
hasta en el momento más triste,
un niño prefiere jugar.

Describo como escribo

Hoja en blanco

Ante mí tengo una hoja en blanco que me atrae, que me hechiza, que me abstrae, pero sobre todo que me inspira. Me inspira a contar todo lo que no digo hablando, todo lo que se queda dentro de mí y que sólo yo puedo decidir si lo desvelo o no.

Escribo en ella porque quiero, porque me gusta, porque de algún modo disfruto con ello. Significa para mí algo más que un simple compuesto de celulosa, pues en ese papel dispongo gran parte de mis sentimientos y hablo como con ese amigo al que le puedes confiar el mayor de tus secretos.

A todos nos gusta relacionarnos con los demás, abrir nuestro corazón para que, con nuestras palabras hagamos gozar, mediante esas oraciones, a quien trate de escuchar lo que deseamos expresar. Entonces, ¿alguien considera extraño que yo lo haga ante una hoja en blanco?

Quizás lo que aquí redacto jamás vea la luz, puede ser que estas palabras se pierdan, como tantas, en el viento que nos envuelve a su paso.

Tras ésto sólo me queda aclarar que, por lo menos yo he podido contar con una fiel hoja en blanco que guardará para sí, eternamente, todo aquello que ciertas personas jamás comprenderán.

Vaja malson!!!

Somniant la meua realitat

Submisa,
a la vall dels somnis,
vaig trobar posada pels dubtes.
Tot aquell que en l’ànima perdura
i et torna la calma inquieta,
allí es quedava,
per fortuna,
deixant-me una veritat incerta.

Alló que viu amb tu,
el que mai ningú sabrà,
el teu sincer sentit de vida,
errors que sempre patiràs.

Sentiments fallits i tristos,
ànimes perdudes i fosques,
i temors ,
sense consol, s’ajunten,
a una batalla,
que ara disputen.

Somnis i horrors conviuen,
veritats que amaguen raó,
camins que guien enlloc,
disculpes que no troben perdó.

Harmonia,
forjada amb falsedat.
Inquietut,
que no se sap explicar.
I confiança,
que amagada està,
sota màscares de vanitat.

On estàs realitat somniada?
Per què entendre’t costa tant?
Apiada’t de les meues causes,
que estic humilment pregant-te
que el destí estiga de la meua part.

Tinc la certesa de que visc,
però aquesta vida està morta,
el meu cor ja no batega
i la ment ja ni funciona.

Quan pense que sóc feliç,
la realitat planteja dubtes
i ésta vol que, dins de mi,
una part, ara es pregunte:
qué es real en este asumpte?

Bondat fosca, pot ser,
persones hipòcrites t’acompanyen
i tu submisa en un somni,
que no saps si comença o acaba,
buscant,
sempre el desenllaç,
desitjant,
jaure desvetlada.

Es una pena...

Y sin embargo, soy libre.

Día 5 antes de mi liberación, noto que cada soplo de aire me llena más que el anterior. Las burlas e insultos de mis compañeros parecen ir menguando; y la luz, que antaño era terriblemente tenue, ahora brilla con más energía que nunca.

Mi celda es pequeña, y tan húmeda que el aire parece tóxico, pero no importa, ya sólo faltan 4 días. El tiempo que aquí he vivido ha sido extremadamente largo; he soportado maltratos de todo tipo, vejaciones y condenas indeclarables para la atrocidad cometida.

Día 3, hoy me siento triste, sé que no ha sido agradable vivir entre estas paredes, pero ya casi lo consideraba un hogar, mi hogar; y me siento triste.

A falta de 2 días para el gran momento, pienso en las personas con las que me voy a reencontrar, y las cosas que voy a poder hacer, seré libre. Tendré la oportunidad de redimir aquellas faltas que fui capaz de cometer.

Sólo quedan unas horas, un pequeño instante de tiempo que determinará el comienzo de una nueva etapa; ya no habrán más errores, ya no habrá desgracia.

Y ya está, me encuentro recorriendo el pasillo que me guía a la felicidad. Ya me aborrece pensar que aquella tarde lluviosa de invierno, por conseguir un poco de alimento para sobrevivir, le arrebaté la vida a un hombre inocente, no dejo de culparme por ello. Su vida, en mis manos. Una herida que no se me curará.

Ahora me inyectan una extraña sustancia, "para olvidar todo lo malo", me dicen.

Y ya no siento nada, Y SIN EMBARGO, SOY LIBRE.